Unter Wasser geht das Rot als Erstes

Meerwasser ist im Glas fast klar und im Becken deutlich blau, weil Wasser Licht langsam und ungleichmäßig schluckt. Rot geht zuerst, in fünf Metern Tiefe ist es weitgehend verschwunden; Orange und Gelb folgen bis fünfzehn Meter; Grün hält länger durch, und Blau, der letzte Überlebende, ist das, was ein Riff in dreißig Metern erreicht und was wieder nach oben zur Oberfläche kommt. Eine Schnittwunde am Taucher sieht dort unten grün aus und ein roter Fisch schwarz, bis eine Lampe die fehlenden Farben zurückbringt.

Deshalb gibt es Unterwasserfotos in zwei Sorten. Die mit vorhandenem Licht sind Studien in Blau, alles jenseits der Armlänge versinkt in derselben weichen Dämmerung, die Oberfläche darüber ist eine helle, zerknitterte Decke. Die mit einem Blitz nah am Objektiv sind plötzlich laut, die Koralle orange, der Schwamm karminrot, Farben, die an Ort und Stelle niemand gesehen hat, seit das Riff gewachsen ist. Beide sind wahr; sie unterscheiden sich nur darin, wie weit das Licht durch Wasser reisen musste, bevor und nachdem es auf das Motiv traf.

Für einen Bildschirm ist die Sorte mit vorhandenem Licht die angenehmere Gesellschaft. Ihr Umfang reicht von Marineblau bis zu blassem Cyan, mit fast nichts Warmem, das sich mit weißem Text oder einem orangefarbenen Ordner streiten könnte, und das von oben einfallende Oberflächenlicht gibt dem Bild eine natürliche Oberkante, auf der die Menüleiste sitzen kann. Das Auge richtet sich darin ein wie im tiefen Schatten. Was immer man darüberlegt, wird mit weitem Abstand das Röteste im Bild sein.