Debaixo de água, o vermelho é a primeira cor a partir

A água do mar é quase transparente num copo e nitidamente azul numa piscina, porque a água absorve a luz devagar e de forma desigual. O vermelho vai primeiro, quase desaparecido aos cinco metros; o laranja e o amarelo seguem-no antes dos quinze; o verde resiste mais, e o azul, o último sobrevivente, é o que chega a um recife aos trinta metros e o que volta a subir à superfície. Lá em baixo um corte na pele de um mergulhador parece verde e um peixe vermelho parece preto, até que uma lanterna devolve as cores em falta.

É por isso que as fotografias subaquáticas são de dois tipos. As feitas com a luz disponível são um estudo em azul, tudo o que está além do braço desvanece-se no mesmo crepúsculo suave, e a superfície por cima é um teto brilhante e enrugado. As iluminadas por um flash junto à objetiva tornam-se de repente ruidosas, o coral laranja e a esponja carmesim, cores que ninguém viu no sítio desde que o recife cresceu. Ambas são verdadeiras; diferem apenas na distância que a luz teve de percorrer dentro de água antes e depois de encontrar o motivo.

Para um ecrã, o tipo de luz disponível é a companhia mais fácil. A sua gama vai do azul-marinho ao ciano pálido, quase sem nada de quente para discutir com texto branco ou com uma pasta laranja, e a luz da superfície que chega de cima dá à imagem uma margem superior natural onde a barra de menus pode assentar. O olho acomoda-se nela como se acomoda numa sombra funda. O que quer que se ponha por cima será, de longe, a coisa mais vermelha da imagem.