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Il Diario degli Sfondi
Appunti sommessi su luce, paesaggio e colore — e sugli sfondi che ne sono nati.
Guardare in alto: inquadrature senza terreno
Basta alzare la macchina oltre le chiome perché l'immagine perda il pavimento e con esso quasi tutta la scala.
Una foto, due ritagli: telefono e scrivania
Ciò che regge dall'altra parte del tavolo raramente regge in mano, e i lati sono la prima cosa a sparire.
Dopo la pioggia il colore alza il volume
Una pellicola d'acqua non cambia il paesaggio, ma il modo in cui restituisce la luce.
Ombre di nuvole che camminano sul terreno
L'unica parte del tempo che atterra, e non sta mai ferma.
Sfondi neri su uno schermo OLED
Su questo pannello il nero non è un colore ma un pixel a cui è stata tolta la corrente.
L'immagine sotto le icone
Metà del lavoro di uno sfondo è restare fermo sotto il testo.
Rami spogli: l'albero come disegno a linee
L'inverno porta via le foglie e lascia scoperto il disegno che stava sotto.
Due schermi, una sola immagine
Uno sfondo che deve attraversare una cornice non è la stessa immagine di uno che deve solo riempire un riquadro.
Risoluzione: quanto deve essere grande uno sfondo
Lo schermo è una griglia fissa di pixel e allo sfondo basta coprirla; il resto è margine, non merito.
Caldo e freddo: due temperature nella stessa inquadratura
Quasi ogni buona fotografia è illuminata da due luci che non vanno d'accordo.
Fuori fuoco: in che cosa si trasforma lo sfondo
Apri il diaframma e il mondo dietro al soggetto smette di essere fatto di cose.
Soglie: la cornice dentro la cornice
L'arco decide che cosa ti è concesso vedere, e l'occhio ringrazia in silenzio per il taglio.
Increspature: l'unica forma che l'acqua disegna da sola
Cade una goccia e un cerchio cammina verso l'esterno finché la superficie non lo dimentica.
Finestre accese: la griglia notturna della città
Col buio la torre rinuncia al volume e tiene per sé soltanto l'aritmetica.
Il suolo del bosco: l'altezza dove non sta nessuno
Sotto il ginocchio il bosco tiene un secondo paesaggio: radici, muschio, foglie dell'autunno scorso e una luce già filtrata due volte.
Alberi soli: un solo soggetto e molto terreno
Un albero, un campo aperto e l'improvvisa questione di dove mettersi.
Simmetria: l'occhio la controlla due volte
Un'inquadratura a specchio viene ispezionata prima di essere guardata.
Inquadrature strette: fotografie che non dicono quanto sono grandi
Abbastanza vicino, una fotografia smette di riferire scala e luogo, ed è proprio per questo che regge a lungo su uno schermo.
Palme: un albero che taglia la luce a strisce
La foglia è costruita come un pettine, e l'ombra lo ripete.
Controluce: ciò che resta quando la luce passa dietro
Affida l'esposizione al cielo e tutto ciò che gli sta davanti conserva solo il proprio bordo.
Giardini: natura passata in redazione
Un giardino comincia quando qualcuno decide quali piante restano.
Pietra vecchia, luce lenta
Un tempio è fatto soprattutto di pazienza, e la luce che lo attraversa non ha nemmeno lei fretta.
L'ora blu: i venti minuti dopo il sole
Il cielo illumina ancora, i lampioni sono già accesi e, per una volta, non vince nessuno.
Piume, abbastanza vicine da contarle
A distanza sufficientemente breve l'uccello smette di essere un animale e diventa una superficie che nessuno ha disegnato per essere guardata.
Piena estate, quando i fiori diventano colore puro
Da vicino sono papaveri e margherite; a un passo indietro, solo pigmento steso dal campo.
Montagne innevate, la prima luce
Prima che le valli si sveglino, le vette bruciano già in silenzio.
Rugiada: le lenti più piccole del mattino
Per una mezz'ora dopo l'alba l'erba si riempie di mondi capovolti, poi il sole se li riprende.
Rugiada: le lenti più piccole del mattino
Per una mezz'ora dopo l'alba l'erba si riempie di mondi capovolti, poi il sole se li riprende.
Le notti in cui il cielo si è fatto verde
L'aurora è meteo che arriva dal sole, con otto minuti di ritardo e vestita per l'occasione.
Rugiada: le lenti più piccole del mattino
Per una mezz'ora dopo l'alba l'erba si riempie di mondi capovolti, poi il sole se li riprende.
Rugiada: le lenti più piccole del mattino
Per una mezz'ora dopo l'alba l'erba si riempie di mondi capovolti, poi il sole se li riprende.
Rugiada: le lenti più piccole del mattino
Per una mezz'ora dopo l'alba l'erba si riempie di mondi capovolti, poi il sole se li riprende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Rugiada: le lenti più piccole del mattino
Per una mezz'ora dopo l'alba l'erba si riempie di mondi capovolti, poi il sole se li riprende.
Dune: geometria senza architetti
Nessuno ha progettato il deserto, e si vede — è fin troppo sicuro di sé.
La breve economia dell'autunno
Per circa tre settimane l'anno, le foreste spendono tutto ciò che hanno risparmiato.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Cascate, rallentate fino alla seta
Una lunga esposizione non sfoca l'acqua. Mostra la forma del tempo che vi passa attraverso.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Città che rifiutano di dormire
Di notte una città smette di essere infrastruttura e diventa teatro.
Elogio della nebbia
La nebbia è il paesaggio che si autocorregge fino all'essenziale.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Il mare, che si ripete
Le onde conducono lo stesso esperimento da quattro miliardi di anni. Risultati in sospeso.
Laghi: gli specchi originali
In una mattina senza vento, un lago raddoppia qualsiasi montagna gratuitamente.
A cosa serve il buio
Guidate due ore lontano da qualsiasi città e l'universo riprende a trasmettere.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Campi alla fine del giorno
L'ora dorata è il sole che si scusa per il mezzogiorno.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Guardati dagli animali
I migliori ritratti di fauna selvatica invertono la fotocamera: all'improvviso siete voi a essere osservati.
Il colore esatto della vacanza
L'acqua turchese è solo fisica, il che non la rende meno irragionevole.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Edifici, guardando in su
Ogni grattacielo è anche il diagramma di qualcuno che si rifiuta di fermarsi.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Laghi alpini, freddi ed esatti
Sopra il limite del bosco, l'acqua smette di essere paesaggio e diventa prova.
Fiori a distanza di lettura
Un obiettivo macro trasforma un tulipano in un paesaggio e una goccia di rugiada in un fenomeno atmosferico.
Strade dopo la pioggia
La pioggia non rovina una fotografia di città. La sviluppa.
Mezzogiorno: l'ora da cui i fotografi si allontanano
Tutti aspettano l'ora d'oro. Mezzogiorno è la luce che nessuno difende.
Fiumi di fari
Lasciate l'otturatore aperto e il traffico confessa cos'è davvero: una corrente.
Quasi niente, con cura
Il minimalismo non è l'assenza delle cose. È la presenza di esattamente una.
La terra dei canyon
Un canyon è l'autobiografia di un fiume, scritta dall'alto verso il basso.
Dove camminano le ore
La campagna non risparmia tempo. Lo spende come si deve.
Colore senza commissioni
Gli sfondi astratti non chiedono nulla. È tutto il loro curriculum.
La vista che spiega tutto
Da quattrocento metri d'altezza, il paesaggio smette di posare e comincia a confessare.
Cosa fa la neve al suono
Una nevicata fresca è l'unico fenomeno meteorologico che si sente dalla sua assenza.
Il sole, che si congeda
Ogni tramonto sull'acqua va in onda due volte — una nel cielo, una sul mare.
I nostri vicini più prossimi
La luna è l'unico paesaggio che ogni essere umano vivente ha visto di persona.
Un pollice di natura selvaggia
La fotografia macro dimostra che non avevate bisogno di viaggiare. Avevate bisogno di inginocchiarvi.
Città che guardano l'acqua
Una città portuale è una trattativa: il mare propone, le case rispondono a colori.
Cinquanta sfumature di clorofilla
Nessun colore ha più sinonimi del verde bosco, e nessun bosco ne usa meno di tutti quanti.
Cavalli, indisturbati
Diecimila anni di collaborazione, e si comportano ancora come se il campo fosse loro. Lo è.
Dove il verde è un clima
Una foresta pluviale non è un luogo che contiene piante. Sono le piante che contengono un luogo.
Il modesto eroismo dei ponti
Un ponte è infrastruttura che ammette di essere poesia.
Terra ancora in costruzione
Il territorio vulcanico è geologia senza tempo d'attesa.
La città come circuito stampato
Da abbastanza in alto, una metropoli smette di essere rumorosa e comincia a essere logica.
Viola, a ettari
Un campo di lavanda è ciò che accade quando l'agricoltura commette per sbaglio un'opera d'arte.
I pascoli alti
Sopra una certa altitudine, l'estate non è una stagione. È un appuntamento.
Linee di livello che si possono coltivare
Le risaie a terrazza sono l'aspetto di una carta topografica presa alla lettera.
La fisica delle piume
Un uccello in volo è un argomento contro cui la gravità ha perso.
Nuvole con intenzioni
Un fronte temporalesco è il cielo che fa qualcosa, visibilmente, per una volta.
Due cieli al prezzo di uno
Un lago immobile di notte è l'unico specchio a cui la Via Lattea acconsente mai.
Due settimane di rosa
I ciliegi in fiore sono bellezza con una scadenza, ed è proprio questo il punto.
Pesci lenti, acqua luminosa
Uno stagno di koi è uno screensaver che precede gli schermi di mille anni.
Dove la terra risponde
Una costa selvaggia è una disputa di confine vecchia quattro miliardi di anni, ancora irrisolta.
Spiagge in abito da lutto
La sabbia nera dimostra che una spiaggia non ha mai avuto bisogno di essere allegra per essere bella.
L'edificio che è vivo
Una barriera corallina è architettura, città e popolazione tutto insieme.
Strade più vecchie delle mappe
In una città vecchia, ogni svolta sbagliata è il vicolo preferito di qualcuno.
La città, prima di chiunque
Per un'ora al giorno, ogni metropoli diventa brevemente una collezione privata.
Dove il cielo tocca la sabbia
I deserti danno il meglio dopo l'orario di chiusura.
Il comitato dei felini
I grandi felini hanno esattamente un'espressione facciale, ed è sufficiente.
La stagione rossa
Alcuni paesi hanno l'autunno. Pochi lo compongono.
Forme che si comportano bene
La geometria è l'unico luogo dove tutto sta esattamente dove dovrebbe stare.
Fiumi, che procedono
L'acqua trova sempre la via verso il basso. Non ha mai avuto fretta di farlo.
Sopra il meteo
Salite abbastanza in alto e le nuvole cambiano squadra.
Colore, piantato in filari
Un campo di tulipani è la prova che gli olandesi una volta hanno valutato un fiore più di una casa, e si capisce il perché.
Il modo più lento di volare
Una mongolfiera non si guida, si persuade soltanto. I passeggeri riferiscono che è proprio questo il punto.
La città in bianco e nero
Togliete il colore da una strada e ciò che resta è la trama.
Il cielo come carta dei colori
Venti minuti dopo il tramonto, il cielo fa gradienti che nessun software oserebbe.
Abiti eleganti, uccelli informali
I pinguini si vestono per un'occasione che non arriva mai, e restano di ottimo umore comunque.
Natura morta, aggiornata
Il Seicento dipingeva frutta e teschi. Noi fotografiamo scrivanie e caffè. Il genere sopravvive.
Valli, riempite fino all'orlo
Certe mattine una valle si sveglia come un lago di nuvole, e le colline diventano una linea di costa.