C'è il colore d'autunno, e poi c'è il rosso deliberato di un acero piantato quattrocento anni fa esattamente dove novembre ne avrebbe avuto bisogno — accanto a una pietra grigia, sopra un'acqua immobile, incorniciato da un cancello. Giardini così sono stati piantati da persone che non avrebbero mai visto l'albero maturo. Le fotografie raccolgono la loro pazienza.
Gli scatti qui vanno da singole foglie su muschio bagnato a interi versanti in toni brace, tetti di templi che galleggiano sul colore come barche.
Il rosso è un colore impegnativo per uno sfondo, ma il rosso d'autunno è diverso — arriva già ammorbidito, già mezzo ricordo. Riscalda uno schermo senza gridargli contro.
