Fiumi di fari
Lascia aperto l'otturatore e il traffico confessa ciò che è davvero: una corrente.
Mettiti su un cavalcavia all'ora di punta con la macchina sul treppiede, e la parte peggiore della vita di città diventa liquida. Otto secondi di esposizione e gli stop si intrecciano in un fiume rosso, i fari in uno bianco, che scorrono in direzioni opposte nello stesso letto. Là sotto nessuno si sta godendo il tragitto; quassù chiunque vede che, di nascosto, è bellissimo.
Le fotografie di scie luminose sono tempo reso visibile — ogni striscia è uno sconosciuto diretto da qualche parte, compresso in una sola pennellata. Un incrocio diventa calligrafia. Una rotonda si disegna l'aureola da sola.
Come sfondi hanno un'onestà particolare: la tua giornata probabilmente include quel traffico. Meglio tenersi la versione da otto secondi, quella in cui è già diventato un quadro.
