Blaue Stunde: die zwanzig Minuten nach der Sonne
Der Himmel leuchtet noch, die Laternen brennen schon, und ausnahmsweise gewinnt keiner.
Die Sonne ist weg, und doch ist nichts ausgeschaltet. Zwanzig Minuten lang hält der Himmel ein Blau, das tiefer ist als der Tag und dünner als die Nacht, und die ersten Laternen gehen hinein an, nicht dagegen. Fotografen warten darauf weniger der Farbe wegen als der Rechnung: Himmel und Lampen liegen endlich nah genug beieinander, dass eine einzige Belichtung beides fasst.
Bei Tag ist ein erleuchtetes Fenster nur ein kleines weißes Loch im Bild. In der blauen Stunde wird daraus ein warmes Rechteck in einem kühlen Feld, und die beiden Farben tun einander einen Gefallen. Der Verschluss bleibt ein, zwei Sekunden offen: Das Wasser wird flach, die Wolken verwischen ein wenig, der Verkehr ist keine Autoreihe mehr, sondern eine Linie. Nichts im Bild hat es eilig, und das Bild lässt es zu.
Es endet ohne Ankündigung. Das Blau sinkt weiter, bis nur Dunkelheit bleibt, und die Belichtung von vor fünf Minuten hinterlässt einen schwarzen Himmel mit ein paar ausgefressenen Laternen. Auf einem Bildschirm ist genau dieses kurze Fenster das brauchbare: dunkel genug, dass weiße Symbole ruhig sitzen, farbig genug, dass der Hintergrund nicht wie abgeschaltet wirkt. Er verhält sich wie ein Zimmer mit gedimmtem Licht.
