Timidez das copas: o vão entre vizinhos

Em alguns povoamentos as folhas param antes de se tocarem. Olhe para cima num plantio de cânfora, num eucaliptal, num pinheiro-torcido, e as copas ficam afastadas entre dez e cinquenta centímetros, de modo que o céu desce como uma rede de canais finos que acompanha o contorno de cada árvore. Os engenheiros florestais chamam a isso timidez das copas, e o nome é mais antigo que a explicação. Os vãos são tão constantes que dá para percorrer lá em cima a divisa de uma árvore sem saber a que tronco ela pertence.

Costumam apontar dois mecanismos, e provavelmente os dois atuam. Em povoamentos expostos ao vento os raminhos externos simplesmente se esfregam, e as gemas que prolongariam o ramo caem antes de abrir; depois de um vendaval encontram-se no chão essas pontas gastas. O outro é óptico: a folha lê o vermelho distante refletido pela folhagem do vizinho como aviso de que aquele espaço já está tomado, e o crescimento vira para outro lado. Um é dano mecânico; o outro, uma planta que lê a cor da luz e desiste.

Fotografado de baixo, é um dos poucos assuntos florestais verdadeiramente planos. Tudo fica mais ou menos à mesma distância da objetiva, o quadro inteiro permanece nítido e a imagem se organiza sozinha em dois tons: o verde que se aperta e a costura pálida que não fecha. Numa tela é essa costura que trabalha, porque oferece ao olho um percurso sem exigir que ele fixe coisa alguma.