Farben, die nicht an uns gerichtet sind
Eine Blüte ist eine Anzeige für ein Publikum mit anderen Augen, und wir stehen zufällig daneben.
Bienen sehen etwa von 300 bis 650 Nanometer: Ultraviolett gehört dazu, tiefes Rot kaum noch. Viele Blüten tragen Muster, die auf diesen Bereich abgestimmt sind — dunkle UV-Zentren, Ringe und Linien, die zum Nektar führen —, für uns unsichtbar und für sie so deutlich wie ein Verkehrsschild. Fotografiert man einen schlichten gelben Sonnenhut durch einen UV-Filter, erscheint in der Mitte eine Zielscheibe, die die ganze Zeit da war.
Auch das Sichtbare ist nicht für uns gesetzt worden. Rot häuft sich, wo Vögel bestäuben, und fehlt weitgehend, wo Bienen es tun, weil die meisten Bienen Rot nicht von grünem Laub trennen können. Weiße Blüten, die tagsüber unterkleidet wirken, machen oft die Nachtschicht, verhandeln mit Nachtfaltern und zahlen in Duft statt in Farbe. Symmetrie, Blütenblätter als Landeplatz, eine leichte Rauheit zum Festhalten: alles Mobiliar für einen Besucher von Fingernagelgröße.
Ein Makro-Blütenhintergrund ist also versehentlich geöffnete Post, und er sieht trotzdem gut aus. Das Blatt füllt den Rahmen in einem Maßstab, den kein Insekt je wahrnimmt, und das Muster, das eine Landung lenken sollte, ordnet jetzt bloß die Komposition. Für eine Nachricht, die nie an uns ging, ist das eine ordentliche Zweitverwendung.
