Purpur, die Farbe zwischen zwei anderen

Jeder Farbton im Regenbogen lässt sich über eine Wellenlänge benennen, nur dieser nicht. Rot liegt bei etwa 700 Nanometern, Violett bei 400, und Purpur entsteht, wenn die auf beide Enden gestimmten Zapfen gleichzeitig feuern, ohne dass in der Mitte etwas läge, das es erklärt. Das Gehirn schließt die Lücke, indem es das Spektrum zum Kreis biegt: deshalb gibt es Farbkreise, und deshalb ist die Purpurlinie gezeichnet und nicht gemessen.

Aus demselben Grund kippt die Dämmerung so verlässlich ins Purpur. Steht die Sonne unter dem Horizont, streuen die kurzen blauen Wellen oben, während die langen roten flach von der Seite hereinkommen, und zwanzig oder dreißig Minuten lang treffen beide denselben Himmelsausschnitt. Wer dieses Fenster jagt, jagt kein Pigment, sondern eine Überlagerung, und sie schließt sich, sobald eine der beiden Seiten ausgeht.

Auf einer Fotografie verhält sich Purpur wie eine Farbe, die sich nicht festlegt: im Schatten zieht sie ins Blau, wo Licht sie streift ins Rosa. Auf dem Bildschirm bleibt dieselbe Unentschiedenheit, ruhig hinter den Symbolen, ohne je zu erklären, was sie eigentlich ist.