Galets : l'eau a emporté les angles
La rondeur est moins une forme qu'un reçu : distance parcourue, années passées à s'entrechoquer.
En amont, les pierres ont encore des arêtes. Descendez la même rivière et elles les cèdent, angle après angle, jusqu'à ce qu'il ne reste qu'un objet qui tient dans la paume sans rien y appuyer. Personne ne les a taillées : elles ont seulement été transportées, et transporter est un travail lent.
Une plage les trie par taille sans qu'on le lui demande — les grosses là où la vague tombe le plus dur, les fines plus haut sur la pente. Toutes gagnent à être mouillées. L'eau comble la surface et la couleur remonte de deux diaphragmes environ ; dix minutes plus tard la même poignée est crayeuse et banale, et c'est pourquoi le galet resté dans la poche n'est jamais celui qu'on avait ramassé.
Photographiés de près, ils forment un champ de texture à faible contraste : gris, ocre, un vert dont quelqu'un voudra débattre. À l'écran, c'est une compagnie peu exigeante. Rien à fixer, rien qui s'use — une surface où il y a du temps qu'il fait, posée derrière ce que vous êtes vraiment en train de faire.
