Mirar hacia arriba: encuadres sin suelo
Basta inclinar la cámara por encima de las copas para que la imagen pierda el piso y, con él, casi toda su escala.
En cuanto el suelo sale del encuadre, la foto deja de ser un lugar. No hay sendero por donde entrar, no hay horizonte contra el cual medir, nadie puede decir si esos troncos tienen treinta metros o tres. Queda una dirección, detenida.
Todo se inclina en una imagen así. Los troncos que abajo son paralelos se acercan unos a otros cerca de la copa, y el cielo entre ellos se vuelve una forma rasgada en lugar de un fondo. La exposición tampoco es cómoda: ese hueco brilla varios pasos más que el envés de las hojas, así que el obturador salva las nervaduras o salva la nube, rara vez las dos.
En una pantalla esa incomodidad juega a favor. Sin línea de horizonte, nada discute con la fila de iconos ni con el borde del dock, y el ojo lee el conjunto como textura antes que como paisaje. Es un fondo que se queda en su sitio porque nunca llegó a ser del todo un paisaje.
