Cadrage serré : des images qui ne disent pas leur taille
Assez près, une photographie cesse d'indiquer l'échelle et le lieu — et c'est précisément pour cela qu'elle tient sur un écran.
Un paysage promet d'ordinaire deux choses : la taille de ce qu'il montre et l'endroit d'où il faudrait le regarder. Le gros plan retire les deux. Une pierre mouillée vue à dix centimètres se lit comme un littoral vu d'avion ; le bord d'une feuille, comme une ligne de crête. Rien dans le cadre n'accepte de trancher, alors l'œil renonce à situer l'image et se met à lire la forme, le poids, la couleur.
C'est un choix, pas une maladresse de l'objectif. De près, la profondeur de champ tombe à quelques millimètres : le photographe décide quel plan unique a le droit d'être net et laisse fondre tout ce qui se trouve derrière. Le bord du cadre fait le reste — il coupe le sujet en pleine phrase. Ce qui manque devient le sujet, et une image qui cache quelque chose n'est pas la même chose qu'une image qui se contente de ne pas en parler.
Sur un bureau, elle se tient remarquablement bien. Aucune ligne d'horizon ne se dispute avec la barre des tâches, aucun monument n'exige d'être reconnu, aucun centre évident que les icônes viendraient recouvrir. Un dossier peut se poser n'importe où sans abîmer la belle partie, puisque toutes les parties sont belles de la même façon tranquille. Des mois plus tard, on ignore peut-être encore ce que c'était, et cette ignorance a cessé d'être gênante.
