Viele vom Gleichen
Wiederholung macht aus Dingen erst eine Fläche und schickt das Auge dann auf die Suche nach dem einen, das aus der Reihe fällt.
Ein einzelner Dachziegel bleibt ein Ziegel. Vierzig werden zur Fläche, und das Auge gibt es auf, sie einzeln zu lesen. Das ist der Trick der Wiederholung: Sie übersetzt Gegenstände in Textur — Poller entlang eines Stegs, Furchen in einem gepflügten Acker, Vögel in gleichen Abständen auf einem Draht, Fenster, die sich an einer Fassade hochstapeln.
Danach tut sie das Gegenteil. Sobald das Muster trägt, geht die Aufmerksamkeit auf die Ausnahme los: den verrutschten Ziegel, den falsch herum sitzenden Vogel, die Furche, die um einen Stein herum ausschert. Eine Fläche perfekter Wiederholung beruhigt und langweilt ein wenig; meist genügt ein Bruch, damit aus der Warenprobe wieder eine Fotografie wird.
Auf dem Schreibtisch verhält sich diese Art Bild erstaunlich gut. Es gibt keinen einzelnen Blickpunkt, der mit den Symbolen streitet, und Verdecken macht ihm nichts aus: Schneide eine wiederholte Fläche in der Mitte durch, und sie ist immer noch dieselbe Fläche. Nur wenige Bilder verlieren ein Drittel an die Taskleiste und verlieren dabei nichts.
