Waldboden: die Höhe, auf der niemand steht
Unterhalb des Knies hält der Wald eine zweite Landschaft bereit — Wurzeln, Moos, Blätter vom letzten Herbst und Licht, das schon zweimal gefiltert wurde.
Die meisten Waldbilder entstehen auf etwa einem Meter sechzig oder mit dem Blick hinauf ins Kronendach. Stellt man das Stativ auf Knöchelhöhe, wird aus demselben Stück Wald ein anderes Land: Wurzeln, die sich kreuzen wie eine verunglückte Handschrift, ein Blatt, das seit Oktober an derselben Stelle liegt, ein kleiner Pilz auf der Schattenseite eines gestürzten Stamms. In dieser Höhe steht niemand, und genau deshalb wirkt sie bis heute fremd.
Das Licht kommt hier aus zweiter Hand. Das Kronendach nimmt den ersten Teil, das Unterholz den zweiten, und was das Moos erreicht, ist weich, grün und langsam — der Verschluss bleibt länger offen als drei Meter weiter oben. Bei ganz geöffneter Blende schrumpft die Schärfentiefe auf wenige Millimeter, gerade genug für einen nassen Farnwedel, während der übrige Wald zu grünem Brei zerläuft. Regen ist ein Verbündeter: nasses Moos wird satter, und jeder Tropfen arbeitet als winzige Linse, in der die Bäume kopfüber stehen.
Auf einem Bildschirm funktioniert so ein Bild gerade deshalb, weil es weder Horizont noch Hauptfigur hat. Die Textur läuft bis an alle vier Kanten, in der Mitte drängt sich nichts nach vorn, und Symbole landen irgendwo, ohne jemandem ins Gesicht zu treten. Eine Landschaft, die nichts von einem will — nach acht Stunden voller Fenster ein durchaus vernünftiger Wunsch an ein Hintergrundbild.
