Tau: die kleinsten Linsen des Morgens
Etwa eine halbe Stunde nach Sonnenaufgang ist das Gras voller umgedrehter Welten, dann holt die Sonne sie zurück.
Tau ist weniger Wetter als verspätete Temperatur. Der Boden gibt die ganze Nacht Wärme ab, die Oberfläche fällt unter den Taupunkt, und die Luft legt ab, was sie nicht länger tragen kann. Zu sehen ist davon nichts, bis das erste Licht seitlich hereinkommt und eine Wiese in etwas Perlendes verwandelt. Wer Tau fotografiert, steht früh auf aus Not und nicht aus Tugend: Sobald die Sonne über die Hecke ist, hat sich das Motiv verflüchtigt.
Aus der Nähe erledigt die Oberflächenspannung die Arbeit, die ein Optikkonstrukteur in Rechnung stellen würde. Jeder Tropfen hält seine Form, sammelt den Hang hinter sich ein und gibt ihn kopfüber und eine Spur kühler im Ton zurück. Spinnenseide fädelt sie zu Reihen auf, und ein Halm, der im Stehen leer wirkte, trägt in der Hocke vierzig kleine Kopien desselben Hügels. Bei dieser Vergrößerung schrumpft die Schärfentiefe auf wenige Millimeter, die Entscheidung lautet also immer: Welcher einzelne Tropfen bleibt scharf, während der Rest ins Grüne zerfällt.
Als Hintergrundbild verhält sich das erstaunlich gut. Der Grund ist dunkel und ruhig, die hellen Punkte sind klein und verstreut, Symbole legen sich darüber, ohne zu streiten. Was bleibt, ist der Gedanke, dass das Bild eigentlich von einer Schwelle handelt: ein paar Grad in die andere Richtung, und auf dem Gras wäre überhaupt nichts.