Uma manhã encoberta leva embora as sombras, e quase todo mundo anota isso como perda. O que de fato vai embora é a discussão entre o lado iluminado e o lado escuro das coisas. Fica a cor própria de cada objeto, dita em volume menor. Uma porta vermelha sob um céu chapado continua vermelha, só não precisa mais anunciar.
Quem fotografa em tempo cinzento descobre cedo que cinza é uma faixa, não um ponto. A pedra molhada puxa para o azul, o reboco velho puxa para o amarelo, a névoa do mar fica entre os dois e se desloca conforme a distância. Lado a lado, o olho separa na hora, mesmo que o conta-gotas garanta que os três beiram o neutro.
É essa faixa estreita que torna o cinza utilizável atrás de uma área de trabalho. Os ícones mantêm as próprias cores, as pastas continuam fáceis de achar, e a única coisa saturada na tela é o que você mesmo colocou ali. Um papel de parede cinza é menos uma imagem para olhar do que um cômodo com a luz acesa.
